يخبرك القلم
قلم بكى من عناد رسم
حروفا خالدة طرزت ألما
قلبا تجرع مرارة العصيان
هل أخبرك كم أحن لسكينة
طال انتظاري في محطات
الزمن لعل بريق امل يطل
ينثر نورا يبدد ظلمة الليل
حين تكلم القلم جف مداده
من وجع إلتحف العمر كله
لا تخبرني عن شيم الصبر
وغدا تشرق شمس بعدالمغيب
من أزل يحاصر روحي الملل
قسمتي ضيعة شجن بلا مطر
هاجرت قطرات الندى كل صباحي
وجزر بحري علمني حدود أسري
غادرت حريتي مع طيور الموسم
حيث لا أسوار ولا قضبان أحبتي
كم سطرت على جدران الزمان
حروف عشق وتمني كلها سراب
لا أعرف سر الخصومة مع الفتح
ولا أملك من العمر ما يزرع الأماني
كلها خيوط دخان تزاحم لفحات
كم نزين أحلامنا بقول سئمناه
غدا يحل فصل الربيع وتزهر الدروب
كل الفصول تجمعت لتعلن الجفاف
أرواحنا تلهو أ بهن الأقدار وتعبث
دع أيها القلم اليراعة وليصمت الحفيف
لمن تكتب؟ لعالم صموت لا يلتفت
لا سجع ولا تصريع وما عاد للطباق فسحة
تربع النفاق واستوزرت الرذيلة كل مجال
بقلمي : البشير سلطاني
The pen tells you. A pen that cried out of stubbornness. It drew immortal letters that embroidered the pain of a heart that swallowed the bitterness of disobedience. Shall I tell you how much I yearn for tranquility? I have long waited in the stations of time. Perhaps a glimmer of hope will appear, scattering a light that dissipates the darkness of the night. When you spoke, the pen ran dry from the pain of antiquities of a lifetime. Do not tell me about the smell of patience and tomorrow. The sun rises after sunset from eternity. Boredom besieges my soul. My soul was divided into a paradise without rain. Dew drops migrated every morning and the tides of my sea. He taught me the limits of my captivity. I left my freedom with the birds of the season, where there are no fences or bars. My loved ones. How much I wrote on the walls of time. Letters of love and wish. They are all a mirage. I do not know the secret of the quarrel with conquest. And I do not have enough life to plant wishes. All of them are threads of smoke crowding the scrolls. How much we decorate our dreams with the saying that we are fed up. Tomorrow spring will come and the paths will bloom. All the seasons have gathered to announce drought. Our souls are playing with their fates and messing around. Let the pen be the firefly and let the rustling be silent. For whom do you write? To a world that is silent and does not pay attention to any rhyming or shouting, and the hypocrisy no longer has room for hypocrisy, and vice has taken over every field. With my pen: Al-Bashir Sultani
♕♕♕♕♕♕♕♕♕♕♕
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق